Marroncito escribe...

Marrón ambición

2009-03-13T15:44:00.000-07:00

¿Sabes que pasa en Tartagal? el río creció y se llevó al pueblo.
Suena triste.
"alguien enviará ayuda", pensás, mientras leés los mails o a este absurdo marroncito.
Entonces te podes ir a la puta que te parió.

Varias comunidades indígenas denunciaron ante la Corte Suprema que entre 2004 y 2007 la Secretaría de Medio Ambiente de Salta avaló 191 de los 195 pedidos de desmonte por un total de 807.509 hectáreas de bosque, y que estos desmontes están afectando seriamente su supervivencia.

En 2007, mientras en el Congreso se discutía la Ley de Bosques y para evitar la moratoria que dictaría la norma, el gobierno de Salta quintuplicó el promedio de autorizaciones de desmontes que permitirá la deforestación de más de 435.000 hectáreas.

Desastres ambientales como los de Tartagal demuestran lo que hace reato se viene advirtiendo: la deforestación destruye la biodiversidad, deja desprotegidos los suelos y altera la regulación natural de los ríos.

El tarado de Juan Manuel Urtubey, Gobernador de Salta, deberá presentar en marzo un mapa de los bosques de Salta que determine aquellas zonas que deberán protegerse y las que podrán desmontarse.
Suena simple.
“¿por que no lo hace?” pensás, mientras leés.

¿Alguna ves escuchaste la frase “oro verde” o “ambición verde”? Los desmontes no son porque si. La ambición de dinero lleva a la destrucción de bosques para la siembra de soja. ¿Y la frase “oro negro” o “ambición negra”? Aunque no lo creas se han descubierto yacimientos petrolíferos en la zona de Tartagal, para cavar hay que dinamitar el piso, el suelo es arcilloso debido a que son montañas muy nuevas del período terciario o cenozoico (y cuando digo nuevo digo 300 mil años, es lo mas nuevo que hay en Sudamérica en cordón montañoso) que todavía no están bien asentadas. El desmonte genera un cambio climático muy brusco que lleva a lluvias torrenciales, mucha agua en poco tiempo, por ende el crecimiento de los ríos, por ende el deslave y desmoronamiento de las montañas flojas, por un lado porque son nuevas y arcillosas y por otro por la repercusión de las dinamitas, por ende la devastación, inundación, saqueos, dengue y otras pestes, y por último la muerte de un pueblo que jamás supo de ambición verde o negra o de ningún color, solo marrón, oro marrón, ambición marrón.
Lodo marrón tapó tu casa, se llevó tu mesa, destruyó tu compu, mató tu hijos, desapareció tus abuelos, cagó tu vida. Los dueños del poder impunes. La “Ley de bosques”, ya sancionada, todavía sin aplicar.
Y vos ahí sentado leyendo y borrando mails.

Agradezco a Analía Utrera, a Homero Paz y a Flor Paez Molina por la preocupación, por la información y por viajar.

Marroncito abriendo puertas

2009-03-02T10:15:00.000-08:00

En la puerta de entrada al cosmodromo de Baicomur, Rusia, se lee: "Дверь в Звезды Открыта" (La puerta a las estrellas está abierta).
En Auschwits, Polonia, en la puerta de entrada al campo de concentración nazi dice: "Abreit Macht Frei" (La verdad os hará libres).
En la puerta de entrada a mi casa dice: 3241 "A".
En la puerta de Alcalá dice: Rege Carolo III - ANNO MDCCLXXVIII.
En la puerta del baño del bar Las Tipas: "Voy prendido del papel".
En la puerta de entrada al Vaticano de Roma, donde hoy vive Benedicto XVI, dice: Visita guiada €500.
En Cueta, en la Frontera Marroquí-Española, dice en unas de sus puertas: الجنود يموتون جنود للقتال (legionarios a luchar, legionarios a morir).
En unas de las puertas del muro que divide Israel y Palestina, controlada por Israel, hay un grafiti en el que se lee: "Palestine: you are not in disneylandia anymore" (Palestinos: no entrarán a disneylandia nunca mas).
En la puerta de entrada a la ciudad de Nueva Delhi, India, dice: "India" y a continuación todos los nombres de los soldados que murieron en la guerra afgana.
En la puerta de entrada al curso de 2º año de mi Escuela dice: "porro $2"
En el estadio Old Trafford, donde juega sus partidos el Manchester United, dice en la puerta de entrada: "Theatre of Dreams" (El Teatro de los sueños)
En Praga, en la puerta del Stavovské Divadlo (Teatro Estatal) dice: "Patriae et musis" (Patria y música)
En la puerta de entrada al metro de Chueca en Madrid dice con letras de muchos colores: "Orgullo Gay"
En la puerta de entrada a Kiberia, la villa miseria mas grande de Kenia y de Africa, donde viven 1.2 millón de personas, donde hay un baño por cada 1500 habitantes, donde el 30% está infectada de sida, donde hay solo 3 escuelas; hay un cartel que dice: "Welcome".
En la puerta de entrada al Palacio de Schönbrunn en Viena, Austria, donde no vive nadie, donde hay 1411 habitaciones, y que está valuado en €800 millones, dice: "Willkommen"
En la puerta de entrada al balneario de Coronel Pringles, Prov. de Bs. As. Argentina, que no vale nada y que no tiene ningún atractivo turístico, dice: "Bienvenidos".
En "La Ciudad Prohibida" de Pekín, China, dice en la Puerta Tian'anmen: "天安門" (Puerta de la paz celestial) a pesar de que este lugar haya sido el escenario de manifestaciones, masacres, revueltas, guerras, etc, a lo largo de la historia China; además dice: "中華人民共和國生活" (viva la República Popular China) y también: "單位在世界的鎮居住" (viva la unidad de los pueblos del mundo).
En la puerta de entrada a la casa de mis padres hay un letrero que dice: "Se mueve con mayor facilidad aquel que aprendió a bailar".

Marroncito es mansero

2008-12-05T14:16:00.000-08:00

Yo he visto a Roger Waters con el mejor sonido del mundo, he visto a Julio Paz del Duo Coplanacu con pulgas en la barba, he visto a Michael Jackson cambiarse de color, he visto a la Mona Jiménez contornearse perfectamente y desafinar también perfectamente, he visto a Walter Giardino deslizarse virtuosamente por el diapasón con escalas que Paganini tocó en el violín hace 300 años, he visto a Ricardo Iorio con voz destruida puteando al sonidista, he visto a Osvaldo Civile drogado hasta las uñas, he visto a Salvattore Acardo tocando “La Campanella” con una técnica impecable, he Visto a Callejeros tras una nube de humo, y a Charly Garcia tirarse de un edificio, he visto a Axl Rose moviendo el culo y corriendo 60 metros de escenario, lo he visto a Lito Vitale histérico del sonido y a Fito Paez cantando como una cheta fashion a pedal pero tocando el piano como los dioses, lo he visto a Leon Gieco hablando bien de Violeta Parra y mal de Pinochet para seleccionar su público, a Ricardo Mollo sorprendiéndose con un cassette de Atahualpa Yupanqui, a Raúl Carnota con campera de cuero, a Bruce Dickinson con pantalón bahiano, a Dave Mustaine con camisa a cuadros, a Lars Urlich con muñequeras negras, a Marcos Luc con sombrero, a Suna Rocha con una flor en el pelo, a Slash en cuero, y a Goyeneche con un wisky en la mano.
Pero ayer lo he visto a él, no le hacia falta nada.
Yo he visto a Max Cavalera partiendo el cielo con su voz, y a Riky Maravilla partiendo la tierra con la cabeza, lo he visto a Cesar Palavecino en Operación Triunfo y a Leandro Luizzi destartalando el violín con las estaciones de Vivaldi, he visto a Martha Argerich interpretando a Chopin y a Jorge Luis Carabajal interpretando a su papá Agustín, he visto a Pappo cantándole a su vieja y a Sabina cantándole a sus hijas, he visto a Deep Purple tocando el Himno Nacional Argentino y a Chebere contando 25 rosas, he visto a Peter Gabriel en un escenario con mas luces que la localidad de Juárez Celman y a Luna Monti y Juan Quinteros alumbrados con una dicroica.
Pero ayer lo he visto a él, no le hacia falta nada, todo estaba en su voz, en su mansera tranquilidad de decir lo que otros no pueden, su voz es el torbellino de la tierra partida por el sol que la penetra y preña de sal, la memoria del mistol, la huella de los años, el color amarillo de las siestas y el marrón de la piel, de su voz salia todo el rasgado dolor amargo por el desaparecido compadre Leocadio Torres, en su voz había niños descalzos, mujeres horneando, hombres curtidos por el trabajo campesino. Los acordes de su guitarra, esa madera que llora y canta, hacen volar el pájaro del vino en su humilde tierra caliente "corazón de lechiguana"; y su madre chacarera, diosa de pechos hinchados de leyendas y poesías, tiene el corazón de miel y enero, danza, sangre, piel, bandera, novia y madre de mi pueblo. En su voz…
en su voz…
su voz… me hace llanto y luego besa mis ojos; querido compadre Onofre Paz.

Marroncito vuelve...

2008-06-27T15:19:00.001-07:00

Qué duro es sentirse minoría en un país de falsas mayorías.

Qué duro es ver que el gobierno nacional y los ruralistas luchan entre sí cuando son cómplices necesarios del país sojero.

Que duro es recordar que esas cacerolas relucientes, esos estudiantes movilizados y esas familias temerosas del desabastecimiento no salieron a la calle cuando los terratenientes de este siglo XXI expulsaron a familias y pueblos enteros para plantar su soja maldita.

Qué duro es comprobar, con los dientes apretados, y con el corazón desierto y sin bosques, que nadie habló en nombre de los indígenas expulsados de sus territorios, de sus plantas medicinales, de su cultura y de su tiempo para que la soja y el glifosato sean los nuevos algarrobos y los nuevos duendes del monte.

Qué duro es saber que nadie habló en nombre del suelo destruido por la soja y por el cóctel de plaguicidas.

Qué duro es comprobar que muchos productores, gobiernos y ciudadanos no saben que los suelos solo son fabricados por los bosques y ambientes nativos, y nunca por los cultivos industriales.

Qué duro es saber que para fabricar 2,5 centímetros de suelo en ambientes templados hacen falta de 700 a 1.200 años, y que la soja los romperá en mucho menos tiempo.

Qué duro es recordar que el 80% de los bosques nativos ya fue destrozado, y que funcionarios y productores no ven o no quieren ver que la única forma de tener un país más sustentable es conservar al mismo tiempo superficies equivalentes de ambientes naturales y de cultivos diversificados.

Qué duro es observar cómo se extingue el campesino que convivía con el monte, y cómo lo reemplaza una gran empresa agrícola que empieza irónicamente sus actividades destruyendo ese monte.

Qué duro es ver que el monocultivo de la soja refleja el monocultivo de cerebros, la ineptitud de los funcionarios públicos y el silencio de la gente buena.

Qué duro es saber que miles de Argentinos están expuestos a las bajas dosis de plaguicidas, y que miles de personas enferman y mueren para que China y Europa puedan alimentar su ganado con soja.

Qué duro es saber que las bajas dosis de glifosato, endosulfán, 2,4 D y otros plaguicidas pueden alterar el sistema hormonal de bebés, niños, adolescentes y adultos, y que no sabemos cuántos de ellos enfermaron y murieron por culpa de las bajas dosis porque el estado no hace estudios epidemiológicos.

Qué duro es saber que los bosques y ambientes nativos se desmoronan, que las cuencas hídricas donde se fabrica el agua son invadidas por cultivos, y que Argentina está exportando su genocidio sojero a la Amazonia Boliviana.

Qué duro es comprobar que las cacerolas relucientes son más fáciles de sacar que las topadoras y el monocultivo.

Qué duro es comprobar que en nombre de las exportaciones se violan todos los días, impunemente, los derechos de generaciones de Argentinos que todavía no nacieron.

Qué duro es ver las imágenes por televisión, los piquetes y las cacerolas mientras las almas sin tierra de los campesinos y los indígenas no tienen imágenes, ni piquetes, ni cacerolas que los defiendan.

Qué duro es ver la furia ruralista al amparo de reyes sojeros como el Grupo Grobocopatel.

Qué duro es ver el rostro reseco de Doña Juana expulsada, de doña Juana sin tierra, de doña Juana con sus muertos bajo la soja.

Qué duro es ver que se cortan las rutas para que China y Europa no dejen de tener soja fresca, y para que Monsanto no deje de vender sus semillas y sus agroquímicos.

Qué duro es ver con las manos y tocar con los ojos que nadie habló en nombre de los campesinos echados a topadora limpia, a bastonazos y a decisiones judiciales sin justicia para que ingresen el endosulfán, las promotoras de Basf y las palas mecánicas con aire acondicionado.

Qué duro es comprobar que estas reflexiones escritas a medianoche solo circularán en la casi clandestinidad mientras Monsanto gira sus divisas a Estados Unidos, mientras las topadoras desmontan miles de hectáreas en nuestro chaco semiárido para que rápidamente tengamos 19 millones de hectáreas plantadas con soja, y mientras miles de niños argentinos duermen sin saber que su sangre tiene plaguicidas, y que su país alguna vez tuvo bosques que fabricaban suelo y conservaban agua. Muy cerca de ellos las cacerolas abolladas vuelven a la cocina.

Raúl Montenegro. Biólogo. Premio Nóbel Alternativo (Estocolmo, Suecia) Presidente de FUNAM (Fundación para la Defensa del Ambiente) Profesor Titular de Biología Evolutiva en la Universidad Nacional de Córdoba (Argentina)

Marroncito ausente

2008-04-02T21:09:00.000-07:00

Para la bronca de algunos, la desilusión de otros y la alegría de muchos, voy a estar ausente por un tiempo. Escribo esto porque mi webstats me anuncia que entran al blog unas tres mil personas por día.

Para la alegría de algunos, la bronca de otros y la desilusión de casi todos no pienso dejar de escribir, sucede que estoy en mi faceta de músico, en plena grabación de un disco.

Para la envidia de algunos, la desesperación de otros y la angustia auditiva de casi todos, el disco estará listo (eso dicen) para junio.

La edad de Marroncito

2008-02-22T14:00:00.000-08:00

No me pregunten la edad

tengo los años de todos

yo elegí entre muchos modos

ser más viejo que mi edad.

Y mis años en verdad

son los tiros que tiramos

nazco en cada fusilado

y aunque el cuerpo se me muera

tendré la edad verdadera

del niño que he liberado.

Los árboles de La Cañada se llaman “Tipas”, para los biólogos: Tipuana tipu. Originarios de la estrecha franja de selva que se extiende desde el norte de América del sur a la provincia de Tucumán. Córdoba no es su ambiente nativo pero las Tipas de La Cañada se adaptaron muy bien, hasta su corteza negruzca disimula el hollín de los autos. Fueron plantadas en Julio de 1948, en unos meses las Tipas cumplirán 60 años, dándole a Córdoba un toque característico, una sombra característica y frondosa, un aroma inconfundible, un paseo obligado para quien anda… perdido: de día las Tipas son el filtro del sol, dejando pasar apenas hilos de luz que luego se llevará el arroyo; de noche las Tipas son los quietos testigos guardaespaldas mudos de las prostitutas de Güemes. Para mi son la perfección al natural de mis verdugos.

En el año 2003 durante el ridículo, nefasto y acomodado periodo de gestión municipal del inoperante, inadaptado e incivilizado Germán Kammerath, se ordeno mutilar en un tramo de 600 metros decenas de Tipas para mejorar la luminosidad de La Cañada. Gracias a la acertada intervención del presidente de FUNAM, Dr. Raúl Montenegro y al compromiso de muchos que anduvimos por toda la ciudad juntando firmas, se logró el objetivo: acabar con la barbarie. Montenegro dijo en su momento “solo un Municipio descalabrado como el que tenemos puede aducir argumentos tan absurdos para justificar lo que hizo... En cualquier ciudad medianamente civilizada una decisión como esta le habría costado el cargo al Intendente. En Córdoba sus autoridades miran para el otro lado, y tienen el descaro de decir que todo se hizo cumpliendo las normas.”

Sobre La Cañada, entre Deán Funes y 27 de Abril, esta el “Bar las Tipas”, legendario, mítico y salvador para algunos, para la mayoría pasa desapercibido. El color de las paredes es indefinido y en una de ellas hay una foto de la ciudad de New York con las torres gemelas en primer plano. Afuera sobre la vereda hay ocho mesas de plástico rojo y adentro ocho de madera que piden auxilio o un recambio, cada vez que voy a tomar un vino siento que soy muy joven y que llegué tarde para ser parte del bar aunque la colorada ni me pregunta, directamente me trae la botella de vino toro, un sifón de soda y un vaso para hacer la mezcla; en una mesa dos tipos juegan al ajedrez en un silencio mortal y otros cuatro miran sin descanso siguiendo atentos y sigilosos el destino de las piezas que se mueven con mucha precisión después de haber pasado por túneles oscuros de la mente, el pasillo al baño también es un túnel oscuro, la vajilla esta percudida igual que los rostros de los clientes, pero esos detalles no tienen importancia en un bar que no reconoce el marketing o el eslogan, porque no le hace falta. Aquí la muerte se emborracha y se lleva a quien no debía, aquí el tiempo es un milico dictador en portaligas, aquí la nostalgia es eterna y el amor efímero. Aquí se muere Superman, no existen los ídolos, solo tipos de garganta gastada y cabeza afilada, con hechos, con historia. Por estas mesas pasaron los mejores jugadores de ajedrez de Córdoba, por estas mesas… por estas mesas que no dicen nada si vuelco un llanto o un chorro de mayonesa del sándwich, pero esperan, siempre esperan.

Salgo de Las Tipas y pretendo recobrar mis años, mis días, recobrar mi vida y camino por la cañada hacia el sur, (paradójicamente y a la vez traumáticamente hacia el sur por la cañada llegamos al “Parque de la vida”. Nunca llego, de allá se viene, pero jamás se vuelve y por más que intento mi destino es perderme y algún día morir entre las Tipas de La Cañada). Del bar hasta 27 de Abril hay 11 Tipas, cruzo 27 y sigo caminando por la vereda de Plaza Italia, es madrugada de un martes y Córdoba parece abandonada, entre 27 de Abril y Caseros hay 15 Tipas, la Tipa nº 2 y 11 parecen niñas de Somalía al lado de la 4 o la 15 que parecen niñas yanquis bien alimentadas con Hamburguesas, la Tipa nº 6 esta torcida a la mitad del tronco a 90º, que curioso. Al llegar a Caseros cruzo hacia el otro lado de la cañada y camino por la vereda de Plaza de la Intendencia hacia Duartes Quirós: 14 Tipas, la Tipa nº 10 soy yo, torcida hacia la cañada como pidiendo explicaciones, como a punto de caer, pero no me caigo, mis raíces son firmes, pero el día que caiga se va a notar, me saludo mirándome de reojo levantando las cejas y con la boca haciendo la seña del siete de espada, paso rápido quizá porque no quiero descubrir que estoy triste. Cruzo Duartes Quirós, sigo por La Cañada, cuento 12 Tipas y estoy en “X Bar”

Se aproxima mi ocaso, “nos vemos a la oración” decía la etiqueta del Smirnoff que tomaba allá en Praga. Entro a X Bar y Matías sabe que me gusta el “Piel de Iguana” (Smirnoff con soda, y según mi estado de animo le pone o no kiwi).

El X Bar no se diferencia mucho de sus vecinos, adentro la luz es tenue, diría escasa para mi gusto, un día pregunte por “que no hay mas luz” y me respondieron “porque te irías a otro bar”, desde ese día mi gusto cambió, me gusta que el Bar las Tipas este iluminado pero X Bar no. Hay un tipo adinerado al frente mío tomando Mojito y hablando fuerte, las mesas de afuera están repletas de estudiantes, la panza de los estudiantes repletas de cerveza, la cerveza repleta de burbujas, y la cabeza de los estudiantes también mezclado con lo que vieron hoy en la facultad, adentro el aire acondicionado pelea con el calor de la cocina, alguien entra y pide un trago al cual se le pone Ron, me sorprende la cantidad y variedad de botellas de Ron que hay, el tipo piensa un rato, elige una y sale feliz con su trago a la terraza, pienso que quisiera elegir así un destino, salir a La Cañada y dirigirme al sur hasta el “Parque de la vida” o doblar por el boulevard y correr hacia mi nuevo destino. Pero no, en X Bar soy muy viejo para hacer esas cosas y muero todas las noches sin saber mi edad, sin el perdón de mis miedos que ya no me aguantan, sin la bendición de las Tipas que me miran sin piedad pero diciéndole a la Tipa nº 10 “ese sos vos, mirate, torcido como vos, pidiendo explicaciones como vos, duro como vos, plantado hace 60 años como vos”

Mi tumba no anden buscando,

porque no la encontrarán,

mis manos son las que van

en otras manos tirando

mi voz la que está gritando

mi sueño el que sigue entero

y sepan que solo muero

si ustedes van aflojando

porque el que murió peleando

vive en cada compañero.

Milonga del fusilado (Pepe Guerra)

Marroncito en la cima de la cultura

2008-02-13T02:40:00.000-08:00

Me decidí una semana antes, la Romi ya tenía todo listo, el viaje que ella tanto había esperado y que lo tenía bien merecido, Latinoamérica. Ella es de viajar mucho, yo no, y los viajes que hice es porque ella me llevó; me cuesta dejar mi comodidad mundana y materialista: la compu, los discos, la guitarra, el violín; me gusta llegar a casa tomar una cerveza, tocar el violín y componer, escribir, estudiar y grabar, todo lo alcanzo estirando la mano y toda mi vida se resuelve a dos metros de distancia. La Romi me cuelga la mochila con 30 kg. y me lleva al Champaqui, a Uruguay, a dar una vuelta por Europa y sin un mango, etc. Esta vez me preguntó: - ¿por que no venís conmigo a recorrer algunos lugares de Latinoamérica?.

"Sorojchi" es como le dicen al apunamiento allá en la altura; a los collas le dicen “papachos”, y a las collas “mamitas”. En la “Isla del sol” en el “Lago Titicaca” a mas de 4000 mts. de altura llegamos con la Romi.

Paramos en unas cabañas las cuales administraba una “mamita” que a simple vista rondaba los 40 años, solo bastaba ver las condiciones en las que se vive, donde la naturaleza te explota brutalmente en los ojos de la forma mas agreste, solo bastaba acercarse a ella, a sus ojos rasgados, a su piel curtida, a su ancestral vinculación eterna con la tierra y el cielo, charlando con ella me entere que era mas joven que yo, 27 años, solo bastaba estar cerca de sus facciones para enterarme que era una mujer hermosa, “corajuda hembra animal” dice Ramiro Gonzalez y encaja perfecto; un torbellino de tierra y belleza, de la expresión mas sublime de la naturaleza mezclando ternura y dureza, ella no paraba de reírse de mi apunamiento, y yo quería reír con ella pero sentado en aquella silla no había forma de levantar mis pómulos para ofrecer una sonrisa, mi espalda como una piedra y mis pulmones un par de niños drogándose con fana, pero esto no fue nada comparado con lo ocurrido de noche.

Llegamos de un paseo alrededor de la isla, nos metimos en la cabaña y meta guitarra, vino, sopa, mate, y cacería de mosquitos, si si, Marito, el Pollo y yo intentamos matar un mosquito al mismo tiempo y terminamos el Pollo y yo en el piso, después de recibir una trompada de Marito, queremos creer que era dirigida al mosquito, en ese instante empecé a sentir el bendito “Sorojchi”, algo parecido a lo que sería una patada en el pecho proporcionada por el “Chipi Barijho”, tenía cerradas las vías respiratorias de tal forma que decidí ir a recostarme a mi pieza e intentar dormir si me lo permitía el dolor; la Romi dormía plácidamente a mi lado, y en la pieza contigua la Meme, la Aye, Marito y el Pollo, seguían con la guitarra y cantaban como si estuvieran en un fogón en una playa a la orilla del mar, pero no, estábamos en la Isla del sol en el Lago Titicaca a 4200 mts. aunque ellos cantaron toda la noche desde “Demoliendo hoteles” hasta “Don’t cry”, como hicieron? no lo se, yo me sentía como en la película Trainspotting hundiéndome en la cama, no justamente por la heroína si no mas bien por el susodicho Sorojchi.

En ese memento empecé a sentir calor y al intentar sacarme el pulóver el corazón se aceleró hasta que parecía que quería explotar, de pronto sentí frío, mucho frío y un dolor parecido al frío, ese frio que duele, la desperté a la Romi y ella se asustó mucho; soy propenso al infarto, mi viejo tiene dos “Sten” metidos en las arterias y me dijeron que eso es hereditario, mientras la Romi salió corriendo y llorando buscándolo a Marito (que es casi médico, le faltan unas materias según él y todos) yo me quede en la cama helada y pensaba: menos mal que la Romi no me pidió que hiciéramos el amor si no estaría muerto, muerto pero feliz, porque habría muerto haciendo el amor en la Isla del Sol, donde la naturaleza es atropelladamente impactante, con un lago Titicaca azul cristalino, de fondo unas montañas nevadas, y el cielo con unas estrellas que te golpean los ojos de tanta luz y titileo. No hicimos el amor.

Sorojchi es como le dicen al apunamiento, ¿valió la pena? ni se pregunta.

Al otro día cruzamos en bote hasta Copacabana y de allí nos fuimos a Cusco y Macchu Picchu, pero esa es otra historia.

Marroncito perdió los amigos

2007-11-08T14:07:00.000-08:00

Terrible presencia de ausencias y distancias me atacó el día del cumpleaños de mi hermano menor, al verlo con sus amigos de la infancia, eran tan chiquitos y ahora unos gorilas que me miran desde muy alto, toda la vida juntos, compartiendo todo hasta las novias, y ahí estaban, sacándose fotos, y yo mas solo que un perro me preguntaba donde fueron a parar mis amigos, en que momento deje de verlos, Nerú, Carlete, Pablito Suarez, el Mara, que pasó?

Unos de mis primeros amigos fue “el peluca”, jamás tuve un amigo más ignorante pero como me divertía con el peluca, éramos unos diablos, mi mamá llegaba de trabajar, se acostaba a dormir la siesta y me encerraba afuera de la casa para que no la molestara, y ahí salíamos al trote con mi amigo para el descampado de la usina a prender fuego a los yuyos secos en otoño, a patear cardos florecidos en primavera hasta que nos quedaban violetas la zapatillas, a cazar lagartijas en verano, y en el invierno vaya uno a saber que hacíamos pero seguramente nos cagábamos de frío cuando nos mandaban a juntar leña para el calefón. Jugábamos a la pelota todo el día y el partido terminaba cuando el sol se iba y la oscuridad no nos permitía ya ver. El era dos años mas grande que yo, de piel blanca, un rubio curtido por el sol y el frío, pero también por el hambre y la pobreza, yo siempre fui marrón pero no por eso se salvaron mis mejillas de estar curtidas por la greda de la usina. El peluca fue el tipo mas fuerte que conocí en mi vida, y tengo autoridad para decirlo porque de él recibí mi primer trompada, me quedó torcida la mandíbula para siempre, hoy después de veintitantos años estoy haciendo un tratamiento ya que me duele al morder, la semana pasada fui a la doctora y me dijo – tenés torcida la mordedura, seguro que fue un golpe. Y en mi mente apareció su sonrisa inocente y su cabellera como una amapola tostada por el sol, y su dedo indice apuntando hacia unos yuyos secos y una voz aguda y lejana diciendo – eman, prendamole fuego a eso iuio. El nunca se percató, pero nuestros caminos eran muy distintos, y algún día íbamos a dejar de vernos, y no iba a ser algo pactado, simplemente el seguiría trabajando en la Lonera y yo saldría a buscar cosas que desconozco a lugares que ni siquiera se si existen, y como un gil acabaría matando la amistad mas linda que tuve. Aun no encuentro lo que busco y lo mas probable es que cuando lo encuentre, se que me causará mucha tristeza. La lectura, el arte, los viajes, la música, son los culpables, nada de lo aprendido podría compartirlo con él, pero ahora ya nada me importa porque lo que aprendí con él, y que a veces pienso que lo estoy perdiendo de a poco, no puedo ni quiero compartirlo con nadie. ¡Ay peluca! si vieras lo espantoso que es ahora, te invitan a que te hagas amigo de las personas mandándote un mail preguntándote “¿QUIERES SER AMIGO DE ESTA PERSONA SI O NO? POR FAVOR RESPONDE O PENSARÁ QUE DIJISTE NO.” (me cago en Tagged).

Que alegría me dio cuando Epec puso la luz en la cuadra, se imaginan a las tres de la madrugada y los chicos todavía sin parar, corriendo por la vereda como una gacela sorteando el marcador lateral que ya quedó en el piso, el pase atrás que viene “peluca” sorprendiendo y se abre hacia la otra vereda, mete un caño, pasa uno pasa dos y lanza el centro, marroncito penetrando el área, salta y se estira entre los defensores, cabeceaaaaa… GOOOOOOOOOOOOOOL, GOOOOOOOOOOOOOOOOOOL, GOOOOOOOOOOOOOOOOOOL, FESTEJAN Y SE ABRAZAN LOS JUGADORES, EL CAMPEONATO DEL MUNDO ES PARA ARGENTINA CAMPEOOOOOON.

Lástima que para esa época ya no jugábamos a la pelota, no pude evitar que se me hiciera un nudo la garganta ante tanta ausencia y tanto grito y festejo oprimido en mi pecho.

Nerú fue mi amigo de la adolescencia, jugábamos juntos al futbol en el club del barrio “La Guate”, nos emborrachábamos, nos llevaban preso; y como cosa que pasa siempre entre todos los amigos, de Nerú también recibí una piña, pero yo ya venía entrenado. También Nerú era un tipo fuerte, él siempre me defendía en la cancha o en el calabozo, en el baile o en la calle. Él empezó a trabajar en una juguetería y aun trabaja ahí, pienso que todos mi amigos aun siguen estando en el lugar de siempre, y el que se fue quién sabe a donde soy yo.

Argei’s es como le decían los ingleses a los argentinos prisioneros en Malvinas, aun se leen las iniciales P.O.W. (Prisioners of war) en los galpones de la bahía Goose Green en la isla Gran Malvina o East Falkland, como un señuelo de lo que fue la devastación de jóvenes perdidos en una astuta guerra.

Un día volví del castillo de Praga al albergue donde vivía; después de una jornada tocando el violín parado al rayo del sol, con una expresión el la cara que denotaba la ausencia de alimento en mi panza, un amigo irlandés sin ninguna intención de ofender y con mucha inocencia (digo esto porque lo conocía bastante) me dijo:

- Hello Argei.

- (lo mire con bronca, tristeza y hambre) yea, I was, I’m looser.

- oh no no, sorry, I so sorry.

- no problem.

(y después de un rato me dijo)

- one beer?

- yeeeeeea staropramen for me.

Brian era un tipo divertido, tenía 22 años, tocaba la guitarra, le gustaba el rock, él admiraba mucho como tocaba yo aunque no hiciera rock (tengo testigos de eso), su novia era muy linda (también tengo testigos de eso) tomábamos cerveza, fumábamos porro, tocábamos la guitarra todas las noches. Brian, Johnjo, Kiko, Sofia, Katka, Onza, Will, Dijon, como los extraño chicos. Una vez les enseñé una canción y estuvieron hasta el día que me fui tocándola. Me aferré tanto a ellos en un país lejano con un idioma que no hablo, ahí estuvieron y fueron mis amigos. Pero otra vez, me fui.

Fui al bar “Las Tipas” de la cañada a tomar una cerveza justo después de haber estado con ella, eso quiere decir que aún la amo? o que me causa mucha tristeza y dolor haberla perdido. Nos encontramos en el teatro después de disfrutar de la gran obra de Igor Stravinski “La consagración de la primavera”, obra que habíamos estudiado juntos en la escuela de arte. Me acerque a ella y antes de decirle “hola” se apuró a decirme: – aun hay cosas que nos unen. Y mi respiración empezó a sonar como el tercer movimiento del concierto. La perdí para siempre por no saber amarla, a veces pienso que nos conocimos en el momento no indicado, que no pude darle lo que ella necesitó o que simplemente vivíamos realidades distintas, de todas formas deseábamos estar juntos, nos buscábamos, nos llamábamos, nos queríamos, nos odiábamos. Como ella me amó nadie mas me volverá a amar. Su forma de expresarse era muy rara, nunca me dijo “te amo” jamás; una vez faltaba poco para nuestra separación definitiva y en plena discusión de gritos e insultos mirándome fijo y con lágrimas en los ojos me dijo – lo peor de todo es que nunca voy a dejar de amarte. La discusión terminó súbitamente y el silencio duró dos horas hasta que a alguno de los dos se nos ocurrió poner música y mucho mas tarde me dijo – nunca seremos novios, nunca seremos nada, o seremos como amigos que se ven poco porque no se entienden. Las discusiones y los insultos continuaron un par de semanas más hasta que "entendimos" que lo mejor era dejar de vernos. Otra pérdida, una gran pérdida, por eso fui a “Las Tipas”, el bar al que se va a quemar las penas con la brasa del pucho, haciendo aureolas con el humo que coronan y ciñen el dolor y la nostalgia, la tragedia y el desamor, el desencuentro y el tormento, las lágrimas y la impotencia de no haberme animado a decirle – yo tampoco voy a dejar de amarte. El peor amigo que uno puede tener es ese con el que te ves poco porque no te entendés.

Ayer estuve con él, festejando el cumple de una amiga en la casa de esa amiga. Lo veía fascinado y orgulloso cuado el Octavio se puso a tocar el piano, una melodía simple, creo que era el “Brilla, brilla estrellita” lalalala la la, mimimimi mi mi, fafafafa fa fa, mimimimi mi mi, rererere re re, y en ese momento pasó algo importantísimo. Aprendí mucho de él, conocí mucho gracias a él, y lo miro y quiero ser como él, pero compadre como me asusta ser como vos. La nota que seguía era un “do” pero sostenido, el Octi tocaba do natural, y se daba cuanta que esa no era la nota pero la buscaba y no la encontraba: “si”, “do”, “si bemol”, y empezaba de nuevo la canción y no había caso. Hasta que se dio vuelta para buscarlo a él, alzó su mirada por encima de las conversaciones, de las risas, de las charlas, de las pizzas, de las cervezas, de unas 15 personas que estábamos en el living de esa casa, él lo miró y también por encima de todo le dijo: – es la tecla negra del medio. Octavio se dio vuelta y tocó “do sostenido”. Quisiera ser como el Guille Re, pero es muy probable que cuando yo tenga un hijo y ese futuro hijo mío se de vuelta a buscarme… todavía no tengo hijos y ya estoy estresado. Mi amigo Guille me lleva varios “vuelos de canoa” y cada vez que creo alcanzarlo me sorprende con otra cosa. Cuando yo tenga un hijo, el "Octi" va a ser director de orquesta o algo así, ojalá. Ojalá tenga la oportunidad para decirle a mi hijo "es la tecla negra del medio".

El último amigo que me queda se llama Nardo Escanilla, y así haya sido el novio de mi esposa y aunque aun se sigan viendo (y aunque ellos digan que no tienen sexo yo desconfío) lo admiro por su talento de hablar sin parar, así hayamos tomado veinte botellas de vino, lo admiro por su absurdo y estúpido humor que tanto me hace reir y la manera de escribir sus cuentos que me fascinan. La intención de Marroncito es llamar su atención y que el muy hijo de puta se digne a venir a tomar un vino conmigo, pero ni eso logro. Perdí todos mis amigos, no queda ni uno.

Los papás de Marroncito son dadaistas

2007-09-12T23:25:00.000-07:00

Cuando cambia el modo de ver y sentir el mundo, también cambia la idea de qué es y de cómo es el arte. El arte a través del tiempo tuvo muchas variantes, corrientes filosóficas, movimientos extenuados, explicaciones incomprensibles. Una palabra y demasiados significados. Desde la “Venus de Willendorf” hasta la “Estatua de la Libertad” ha pasado mucha agua por debajo del puente y no hay manera de resumir “arte” a una sola y huérfana explicación. En cada época se expresó una forma de pensar y sentir. El increíble arte de los egipcios, por ejemplo el templo de Karnak en Luxor, o en el lejano oriente con los chinos y la dinastía Chang, pasando por Dibutsu en Japón y sus eternas estatuas conmemorando a Buda. Y Grecia, y Roma, sin palabras, lo mejor sin duda. Llegando a la edad media con el arte Bizantino, rico y suntuoso, una mezcla de los helénicos, romanos y orientales, ¿que te parece? Ni hablar del Romántico y el Gótico, construcciones que duraban mas de un siglo, imagínense la cantidad y variedad de artesanos que trabajaban durante tanto tiempo sin perder la idea y el sentido de la obra total, era una locura colectiva y anónima.

Más allá de estas épocas artística, que acabo de resumir, torpemente, en diez líneas mas de cuatro mil años de arte, debo decir que todo giraba en torno a una sola cosa (para bien o para mal, en realidad no lo se) su único fin era la religión. El centro motor que movía las sociedades era dios en todas sus expresiones habidas, ¿saben que? ¡Una cagada en realidad! ¿que el duomo de Milán? ¡una cagada!, ¿que los vitreaux del Notre-Dame? ¡una cagada!, ¿que la basílica de Santa Sofía de Constantinopla? ¡una cagada!, ¿y las pirámides de Egipto? ¿ah? ¡una cagada!, ay ay, “la Acrópolis de Atenas” ¡una cagada!.

Hasta que llego el Renacimiento, bautizado así por sus propios integrantes a diferencia del Gótico o Romántico denominados por historiadores o críticos posteriores. Los artistas renacentistas cambiaron la bocha y de ahora en más el centro del universo pasa a ser el ser humano. Lo científico, lo racional, lo filosófico, fueron moldeando una nueva postura creativa captando el mundo exterior y la belleza. Pero ¿saben que? a la nobleza del Renacimiento les encantaba rodearse de obras de arte y de artistas con el fin de que los inmortalizaran, y el arte paso a ser un objeto de exposición, una mercancía muy deseada y costosa. Para esa época la iglesia adquirió mucho poder económico y mandó a construir, entre tantas cosas, la monumental Capilla Sixtina en donde hoy vive Benedicto XVI, ¿saben que? una mierda el renacimiento. Reyes, príncipes, mecenas, todos egocentristas que lo único que lograron fue destruir con dinero y religión la inteligencia de los que pedían a gritos renacer.

Luego llega el Barroco, Rococó y el Manierismo, mas de lo mismo de lo cual no tengo ganas de recordar. Fueron un algo mas jugados, cambiaron las formas o desformaban, los colores, las luces, los cuerpos, la realidad ya no era lo mas importante y prevalecía mucho la visión fantástica, en fin ¿saben que? sigamos.

En el Romanticismo y el Neoclasicismo volvieron a la realidad. Que hincha pelotas que son, “huyamos” decían unos; “volvamos a la moral, el honor y el patriotismo” decían otros. Pero de esto surgió algo muy loco, una mezcla de los dos, y el famoso cuadro de Delacroix “La libertad guiando al pueblo” es una demostración de ello. En escena aparece un personaje fantástico (la libertad) mostrando las tetas y guiando a un grupo de pervertidos portando todo tipo de armas y caminando sobre los derrotados muertos, ¡que locurón mamita mía! ¿Que quisieron lograr o demostrar? ¿el honor, el patriotismo? ¿saben que? pienso que había muchas injusticias, desigualdades económicas, atrocidades humanas a la vista de todos y a nadie le importaba y estos tipos pintaban hombres y mujeres en bola ¿con que fin, cual era la razón que los motivaba en una sociedad tan corrompida por la monarquía, a nadie se le ocurrió a través del arte, no se digo yo, protestar?

Se anuncia el siglo XX y los artistas se fueron al campo a pintar, y había que pintar rápido ya que el sol, al ir cambiando de lugar, dejaba distintos tipos de luces y sombras, y así nace el Impresionismo, pinceladas yuxtapuestas, sin mezclar colores, no había tiempo, una cagada. Luego el postimpresionismo, algo parecido pero ya no se pintaba en el campo, y además afectado por el avance tecnológico y científico, una cagada. El Fauvismo y el uso intenso de los colores, una cagada. El Expresionismo y la exaltación dramática del color, una cagada. El Cubismo y el arte de representar objetos de diferentes puntos de vista en el mismo plano, una cagada. El Futurismo y la devoción ante la belleza de la velocidad y los modernos motores, ¿saben que? un recontracagadón.

Protestar es mostrar disconformidad, descontento u oposición, negar la aceptación, negar lo establecido, las normas que rigen este sistema. Por ejemplo: protestar contra el Gobierno, el Estado, el Capital/trabajo asalariado, las fronteras “nacionales”, la alienación religiosa y toda otra forma de dominación social, política, cultural, económica y mental de unos sobre otros en las múltiples formas (tanto “modernas” y capitalistas como “pre-modernas”) que a esta pueda dársele, protestar contra este “orden” que, pretendiéndose único, estático, omnímodo e invariable, esté (o quiera estar) por encima de la fundamentalmente heterogénea y cambiante voluntad de los individuos. Protestar es lo que realmente significa “entregarse entero”, y no la estúpida cursilería de que uno se entrega entero cuando ama. Hay muchas formas de protestar, pero creo que la mejor herramienta para este accionar es el arte, no existe nada en el mundo que perdure mas, que duela más, que nos haga pensar más, el arte nos hace salir a buscar cosas que desconocemos a lugares que ni siquiera sabemos si existen, todo pierde valor y nada tiene sentido ante una obra de arte que expresa a gritos el dolor de un pueblo, todo cobra sentido y restablece su valor si defendemos la protesta contra la injusticia, la discriminación, la insoportable desigualdad con una obra de arte.

Al estallar la 1° Guerra Mundial, muchos artistas provenientes de distintos países llegaron a Suiza huyendo del horror de la guerra, y se juntaban en un viejo café llamado Cabaret Voltaire, y en estas reuniones comenzó a gestarse un movimiento que ellos mismos llamarían “Dada” (La palabra “dada” alude, en Francia, a los primeros balbuceos de los bebés. Con esta palabra estos artistas querían expresar el absurdo, que la sociedad reflexionara sobre lo absurdo de ciertos valores que llevan a los hombres a matarse unos a otros). Este grupo estaba unido por una fuerte posición ideológica: el rechazo a la violencia y al uso de los avances tecnológicos con fines destructivos. Su propósito era cuestionar los valores tradicionales establecidos utilizando un lenguaje provocativo de ironía y humor generando distintas reacciones en el público para reflexionar sobre sus actos. Es la primera vez en la historia del arte que un movimiento se especializa en protestar contra la absurda incongruente sensatez de las personas. La obra que a mi más me conmueve, por su relevancia, cuestionamiento, olor, ironía y ridiculez, es la de Piero Manzoni titulada “merda d’artista” (no es necesaria la traducción), "contenido neto 30 gramos, conservada al natural, producida y enlatada en el mayo de 1961". El tipo se encargó de cagar dentro de noventa latas durante el mes de mayo de 1961, las latas se hicieron tan famosas que hoy ocupan lugar en los museos, en colecciones privadas de multimillonarios, en galerías de arte, en subastas con una base de 96.744 euros. Piero cumplió el objetivo, logró que la estúpida sociedad burguesa coprofagía, compre sus latas, ¿saben que? me imagino a un burgués intelectualoide intentando abrir una lata, no puedo parar de reír, ¿y saben que es lo peor de todo o que sería lo mejor de todo? que las latas no contengan nada, sería extraordinario, que hermosa forma de protestar. Un tipo paga millones para tener caca en una lata y resulta que la caca no está, mientras millones de niños en el mundo disparan armas de fuego para poder comer, aunque sea, caca. (Nuestro amigo Piero Manzoni nunca vio un peso proveniente de su flatulenta escatológica obra millonaria).

Vengo de un mundo marrón

Soy la unión de la luna y el sol

Yo vengo de un encuentro ancestral

Soy la chispa de un sueño de amor

(Miguel Simón)

Este es mi color, como lo que hay dentro de las latas de Manzoni, soy ridículo, ironico y absurdo. Está en mi piel, en mi pelo, en mis ojos, en mis manos, en la terrible necesidad de gritar las penas que nos hunden, aunque la expansión del titubeo se encuentre montada en el vacilar de mi lapicera al escribir esto. De mis entrañas fluye todo el odio y la bronca como un río que se va quedando sin orillas y se hace grande, se ensancha, para que todos sepan mi color, que es mi forma de protestar, ya pasó mucho agua por debajo del puente; ya se han comido la mayoría de las níspolas de aquel níspero y los frutos que quedan están muy alto, pues vamos a buscarlos, salgamos a la calle y mostremos lo que somos, no permitamos el idiota televisado dominio político cultural económico autoritario sin escrúpulos, sin vergüenza, sin más, es suficiente, ¿saben que? esto es lo que soy, soy marrón.

Agradezco profundamente a Ema Brandt, Patricia Berdichevski, Laura Bianchi y Mariana Spravki, por ayudarme incondicionalmente con este relato, aunque no estén de acuerdo ni en pedo con lo que pienso. Gracias

Dedicado a Flor Paez Molina y al Pato Ybañez (todavía no me convencieron)

Algunas fechas para recordar:

3/9 día del preceptor/a

4/9 día del secretario/a

11/9 día del maestro/a

13/9 día del bibliotecario/a

17/9 día del profesor/a

21/9 día del estudiante

(a ver si se acuerdan de saludarme en mi día)

El último marroncito virgen

2007-08-08T20:46:00.000-07:00

Haciendo temporada en Carlos Paz con mi guitarra tocando en la calle, pasé tanto hambre que los últimos días no tenía fuerzas ni para armar un acorde. Hasta que se me ocurrió una gran idea: me puse los lentes de sol y me hice pasar por ciego para que me dieran unos bizcochos en la panadería. Creía que haciéndome pasar por ciego le iba a dar lástima a la panadera, pero en realidad ya estaba dando lastima, hacía rato que venía dando lastima. Me dieron unos bizcochos del día anterior y me senté a comer en el cordón de la vereda con mi guitarra al lado, cuando de repente… se me acercó un ciruja manllín borracho de los peores con mucho olor a pata y aliento a escabio mezclado con mandarinas, un verdadero asco el tipo, se sentó a mi lado, carraspeó la garganta y con un intento de pasar por locutor (intento que fracasó) la lengua se le hizo una bola y se le llenó de baba los labios, cuando me dijo lo siguiente:

- debido a las ausencias, a las tristezas e ilusiones, y por que no debido a la ignorancia de no saber cual es el color de la luna, he llegado a la conclusión de que este planeta es aburrido, peor aun es una facsimilidad torpe y engañosa de algún planeta mejor, y como dijo un querido amigo mío… “A veces se me hace que este mundo es una falsificación de otro, nada sale nunca del todo bien, la vida es hermosa pero uno se muere, el amor tiene un altísimo precio, el vino ocasiona dolor de cabeza, siempre falta algún detalle y ese detalle es decisivo” Por desgracia, o no, vivimos en este mundo y considerando que las cosas no salen del todo bien y que estamos expuestos a sufrir inoportunas calamidades, no debemos ponernos tristes.

Hasta acá la cosa venía bien, era entendible su oratoria, salvo por las escupidas que se proporcionó el mismo en su brazo, sobretodo cuando dijo la palabra “siempre”, que sonó mas bien como un “siemfre”, en el momento que pronunció la efe se le escapó un chorro de baba que fue a parar justo en su mano, aunque siguió hablando como si nada. La filosofeada no terminó ahí:

- ¿vos sos músico pibe?... es tan pseudo-capacitado este mundo que hasta los artistas sufren la desgracia de siempre tropezar al bajar del escenario, pero yo soy mas listo y diligente, he decidido no ser artista nunca. Este mundo apócrifo (chorro de baba), nos deja: malandanzas, desventuras, infortunios, contratiempos, adversidades, fatalidades y desdichas. No hay nada que hacer en este mundo, no hay nada para ver en este mundo, por eso hermano no te preocupes por ser ciego.
Se me pasó un bizcocho entero por la traquea, no podía creer que el borracho pensara que yo era ciego, nadie se lo creyó, ni la panadera. En ese momento intentó levantarse, cosa que logró con mucho esfuerzo, y antes de irse me dijo:

- lo único realmente hermoso y que se justifica tener ojos para ver, son las mujeres, ¡ay las mujeres!, gorda, flaca, alta, bajita, todo existe en su cabellera, en su cuello, en sus piernas, en sus tetas, las mujeres son perfectas. Pibe, si tenés la posibilidad algún día de tocar a una mujer te vas a dar cuenta de lo que te digo.

Y se fué, sin más, desapareció, y yo me quedé más ciego que antes y con un bizcocho tapándome las vías respiratorias. Nunca estuve con una mujer hasta ese momento, nunca sentí a una mujer de la forma que él me dijo. Te juro que volví a Córdoba con unas ganas terribles de ver y tocar a alguna amiga del barrio, la que fuere, la Paola o la Laura, daba igual, nunca me puse a pensar el lo perfecto de las tetas de mis amigas, no creía que mis amigas eran mujeres; para esa época yo solo pensaba en sexo (de lo cual nunca había gozado) cada vez que veía a una amiga veía una concha, pero nunca la perfección del cuerpo, la suavidad de la piel o el aroma del pelo, incluso el gusto de su boca; la verdad es que estaba muy ciego, y muy pajero.

La conocí en una fiesta, tenía ojos claros aunque su piel era oscura, tenía 17 años, yo solo tenía 14, era un poco más alta que yo, la saqué a bailar y ella me besó en la boca, ella era hermosa y la tenía clarísima, yo era un zapato y la tenía durísima, nos fuimos afuera de la casa, y después de unos besos nos fuimos arriba del baúl de un auto. He sido hippie, he sido heavy, he sido folklorista, también cuartetero al mango, comunista, ricotero y cumbiero, pero en ningún lugar he sido tan feliz como aquella noche.... ....sobre el baúl de un auto.... ....entrando.... ....y saliendo.... ....del cuerpo de aquella mujer tan perfecta. (¿cómo era su nombre?)

Marroncito pierde la infancia

2007-07-30T13:42:00.000-07:00

No recuerdo bien pero creo que fue a la edad de diez? on… once o diez años, no estoy seguro pero ocurrió un cambio importante en mi; quizás porque se me estaba terminando la infancia, algunos dicen que la infancia termina antes de esa edad, pero ya todos lo saben: llego tarde siempre a todos lados. Resulta que para esa época estaba muy de moda la serie televisada de Alf, y salieron al mercado, o por lo menos en Argentina, unos Alf de peluche. Se hizo mucha publicidad y tubo un gran éxito la venta, tal es así que al comercio también llegó la imitación del Alf de peluche (típica avivada argentina). Hoy en día es muy común la piratería, la truchería, convivimos con ella, compramos películas truchas regrabadas hasta incluso con una camarita dentro del cine sin la menor preocupación, ni importancia de que es un robo, un delito; descargamos música del eMule, fotocopiamos libros y parituras sin mas. Una vez estaba con mi disco, que recién sacaba del horno, con catorce temas, una gráfica buenísima que hizo la mujer de unos de los chicos del trío, las fotografías geniales de la Romi, y catorce temas en los que habíamos laburado incansablemente y que costó más de $4000, producción totalmente independiente, todo a pulmón, se pagó con las actuaciones que por ese entonces iban surgiendo; estaba con mi disco en un recital y me encuentro con un amigo y me dice:

– che, me enteré que ya salio el disco, tenés acá? a cuanto lo vendés?

– veinte – le dije.

– dame uno.

Y en eso aparece otro que le dice:

– después pasámelo así lo grabo

– bueno dale – dijo mi amigo sin ningún remordimiento

Me estaban por piratear el disco, y es tal el acostumbramiento que ninguno de los tres nos dimos cuenta de lo que estaba sucediendo, hasta después de un rato que me percaté (siempre llego tarde) y así es, vivimos en un constante robar, inconcientes a veces, otras no tanto, pero al fin robamos.

Distinto era en la época del peluche de Alf que tanto se vendía, pero cuando entró al mercado la imitación del dicho peluche recuerdo que apareció una publicidad en la tele, nefasta, que advertía la presencia del peluche intruso, el cual no se debía comprar porque era de mala calidad, las facciones no eran parecidas a las de Alf, leyeron bien, las facciones no eran parecidas, por favor, era un peluche, a que niño le iba a importar las facciones de Alf, al único que le importó fue al tipo que estaba perdiendo plata porque su peluche verdadero ya no se estaba vendiendo por culpa de un intruso sin facciones, cagate mierda.

Como no podía ser de otra manera, llegué tarde una vez más, llegué tarde a darme cuenta del daño que estaba haciendo, lo vi en su mirada, romperle así la ilusión, no tenía derecho. Estaba mi hermano menor jugando en el jardín con su Alf de peluche (el verdadero) junto con su amiguito vecino que tenía también su Alf de peluche (el intruso) y aparecí yo en escena con toda mi edad del pavo encima, con una voz que con solo decir “casa” se sucedian la siguiente serie de sonidos: agudo ronco grave chillón, en ese orden, con solo decir “casa”, imagínense cuando decía una frase completa, era realmente un espanto; convencido de que era mi deber combatir la piratería y el delito impune de los que imitan y roban en la Argentina, entonces le dije al al Luicito con voz de gallo Claudio:

– ese es el Alf trucho, no es de calidad y sus facciones no son parecidas a las del verdadero, fijate bien – y le arrebaté el peluche a mi hermano y se lo comparé.

Cuando de repente…. lo vi todo, me di cuenta de todo, todo estaba en su mirada: la inocencia, la ignorancia, la tristeza, la desilusión, la vergüenza, y al final de todo las lagrimas, que empezaron a rodar por su cara buscando el beso final y el adiós en la tierra, formando un charquito en donde se ahogaba mi infancia. Con que razón? no había derecho, matar así la ilusión de un pibe que se divertía de igual modo con mi hermano sin importarles a ninguno de los dos, quizás hasta incluso porque no lo sabían, cual era el verdadero y cual la imitación, simplemente se divertían. Ese día a los once o diez años algo cambió en mi.

Ya han pasado veinte años de aquel episodio y con un disco en la mano a veces me siento como el creador del peluche verdadero, otras veces como el creador de la imitación, muchas otras veces me siento como el Luisito, pero intento ya nunca mas ser como el infeliz pre-adolescente que destruyó la ilusión de un niño, haciéndome perder a mi mismo la infancia.